22 de Septiembre
La llegada al Caribe colombiano no fue lo esperábamos. Desde Bucaramanga tomamos un colectivo a Santa Marta para evitar hacer 600 km de un paisaje no muy atractivo, en una ruta plana, calurosa y llena de camiones, o "mulas" como los llaman acá.
Las calles inundadas y con feo olor, el calor abrumador, la edificación, muy fea salvando el centro histórico de Santa Marta, nos fueron bajando el ánimo... y cuando finalmente llegamos a lo que sería nuestro alojamiento, (habíamos conseguido alojamiento en Taganga a través de Couch Surfing) el entusiasmo por llegar a la playa se esfumó... El mío en realidad, y me mantuve mudo todo ese día sin poder ni siquiera fingir simpatía.
Es que nuestro "anfitrión" no era un verdadero Couch Surfer. Tenía un camping por el cual cobraba alojamiento. Y más allá de esa mentira, que a mi me cayó muy mal, el lugar era muy desagradable!! Como una regla tácita, hay que sociabilizar con quien te aloja, y por lo tanto nos fumamos al pelado, dueño de casa, toda esa mañana. Fuimos a la playa con el, sus perros y su pato. Yo no pronuncié palabra todo ese día. No podía disimular mi indignación. Por suerte Cata tomó los remos y hasta se divirtió hablando de religiosidad, energía, respiración, meditación y esas cosas, con este falso Hare Crishna, mientras yo leía, inmutable, algún libro.
Al mediodía me dispuse a cocinar unos fideos. Aparentemente las cacerolas no se lavaban para ahorrar agua... cuando elegí la del tamaño adecuado, mis manos estaban como si hubiera cambiado el aceite de un tractor. El anafe, mugriento, se patinaba del cajón donde estaba apoyado, que tenía más grasa que un pesquero de ballenas. Por supuesto, almorzamos los 3 juntos, aunque yo parecía estar en otro lado porque de la conversación ni participaba. El pelado decía ser hermano de los animales; de sus mascotas. Que tenemos que aprender de los animales... Yo, para mis adentros, pensaba que el pelado debería aprende un poco de higiene de sus mascotas, que aunque tenían un poco de sarna, daban mejor imágen que la casa.
En fin...
Poco a poco fueron llegando los demás inquilinos, y el asunto fue cambiando de color. Malabaristas, artesanos, cantantes callejeros, y eventualmente, otros turistas polacos, brasileros, argentinos y alemanes fueron pasando por el "Campamento del Che", como lo llamaba yo. Nos fuimos acostumbrando y hasta llegamos a disfrutar de la estadía. Por la noche, mientras se horneaban los "brownies" algunos se acomodaban en hamacas, otros en camas, en carpas y hasta en el piso. La música reggae sonaba hasta tarde, pero a la mañana siguiente todos se levantaban tempranito a hacer sus tareas. Cata se fue a pescar con los lugareños, y yo me fui a hacer buceo.
Al lugar nos fuimos acostumbrando... y aunque no volvimos a cocinar ahí, nos sirvió de "base" para dejar las bicicletas y las valijas mientras viajábamos a Tyrona, Palomino, Ciudad Perdida y La Ciénaga.
Lo mas gracioso de todo... Para el pelado yo era un santo y Cata una bruja!! imagínense la indignación de esta, que tuvo que mantener la mejor cara mientras yo hacía la mia!
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